Переходный период. Рассказ Рэя Брэдбери
Переводчик: Александр Чех

« Все рассказы Рэя Брэдбери


« На посошок


Interim (Time Intervening)

1947


Поздно за полночь старик вышел из дома с фонариком в руках и спросил у мальчишек, что их так развеселило. Мальчишки, не отвечая, продолжали кататься по кучам опавшей листвы.

Старик вернулся в дом и устало опустился на стул. Часы показывали три. Он видел свои бледные трясущиеся руки. Тело его состояло из сплошных углов. Из зеркала над каминной полкой смотрело на него лицо, больше похожее на след, оставляемый дыханием на стекле.

С улицы вновь послышался смех игравших с опавшими листьями детей.

Он выключил фонарь и теперь сидел в темноте. Какое ему дело до этих мальчишек — пусть себе играют. Конечно же, три часа ночи не самое лучшее время для игр, но тут уж ничего не поделаешь. Старика стало познабливать.

Он услышал, как в дверном замке повернулся ключ, и поспешил подняться со стула, чтобы увидеть, кто же пожаловал в его дом. Дверь отворилась, и на пороге появились молодые мужчина и женщина, которые держались за руки и нежно смотрели друг на друга.

— Что вам нужно в моем доме?! — возмутился старик.

— Что вы делаете в нашем доме? — раздалось в ответ. — А ну-ка прочь отсюда!

Молодой человек схватил старика под локоть, обыскал — не стащил ли тот чего — и, вытолкав за порог, запер за ним дверь.

— Это мой дом! Вы не имеете права выгонять меня на улицу!

Устав стучать в дверь, старик отступил назад и увидел залитые теплым светом окна второго этажа. Вскоре за окном появилась чья-то тень, и свет тут же погас. Старик дошел до конца улицы и вернулся назад. Мальчишки продолжали кататься по заиндевевшим от утреннего холода листьям, не обращая на него ни малейшего внимания.

Он недвижно стоял перед домом, глядя, как в его окнах то загораются, то гаснут огни, и так несколько тысяч раз, он считал.

К дому подбежал мальчик лет четырнадцати с футбольным мячом в руках. Открыв без ключа дверь, он вошел в дом. Дверь снова закрылась.

Через полчаса, когда уже подул утренний ветерок, возле дома остановился автомобиль. Вышедшая из него полная женщина, ведя за руку маленького мальчика, которому было никак не больше трех лет, направилась по мокрой от росы лужайке к дому. Заметив старика, она спросила:

— Это вы, господин Терл?

— Да, — ответил старик машинально, ему почему-то не хотелось испугать ее.

Конечно же, он солгал. К мистеру Терлу, жившему в другом конце улицы, он не имел никакого отношения.

Огни мигнули еще тысячу раз.

Дети все не унимались.

Семнадцатилетний юноша со следами помады на щеке проскочил мимо старика, едва не сбив его с ног.

— Простите! — успел крикнуть он, взбегая по ступеням крыльца, и скрылся в доме.

Со всех сторон старика окружал объятый сном город: темные окна, дышащие теплом комнаты, поблескивающие над голыми ветвями зимних деревьев звезды.

— Это мой дом, и я не понимаю, что здесь делают все эти люди! — крикнул старик, обращаясь к катавшимся по земле детям.

Деревья покачивали голыми ветвями.

Шел 1923 год, и в доме было темно. Из машины вышла полная женщина с трехлетним сыном, носившим имя Уильям. Уильям посмотрел на залитый сумеречным утренним светом мир и увидел свой дом, к которому его вела мама.

— Это вы, господин Терл? — спросила она у старика, стоявшего возле старого, поскрипывавшего на ветру дуба.

— Да, — ответил старик.

Дверь закрылась.

Шел 1934 год, летней ночью Уильям бежал к дому с футбольным мячом в руках, и темная мостовая бежала у него под ногами. Он скорее почувствовал, чем увидел, старика, стоящего у крыльца. Молча пробежав мимо, Уильям скрылся в доме.

В 1937 году Уильям несся по ночной улице с прытью антилопы, со следами помады на щеке и с мыслями единственно о любви. Он едва не сбил с ног стоявшего возле дома старика, выкрикнул «простите!» и открыл входную дверь.

В 1947 году возле дома остановился автомобиль, в котором сидели Уильям и его жена. На нем был дорогой костюм из твида, он устал, от обоих слегка попахивало спиртным. Они немного посидели, прислушиваясь к шуму ветра, потом вышли из машины и открыли ключом входную дверь. Внезапно из гостиной вышел старик, который прокричал им:

— Что вам нужно в моем доме?!

— Что вы делаете в нашем доме? — возмутился Уильям. — А ну-ка прочь отсюда!

Что-то было в облике старика такое, от чего у Уильяма засосало под ложечкой, но все же он обыскал его и, вытолкав из дома, запер за ним дверь. С улицы послышалось:

— Это мой дом! Вы не имеете права выгонять меня на улицу!

Они легли спать и выключили свет.

В 1928 году Уильям и другие ребята боролись друг с другом на лужайке перед домом, дожидаясь рассвета, чтобы побежать на станцию и посмотреть, как подходит, пыхтя, состав с ярко-синими цирковыми вагонами. Они, смеясь, катались по кучам опавшей листвы, когда к ним подошел старик с фонариком в руках.

— Вам не кажется, что для игр сейчас не самое лучшее время? — сказал старик.

— Кто вы? — спросил Уильям, выглядывая из-под кучи навалившихся на него ребят.

Старик немного постоял, глядя на них сверху. Потом он выронил фонарик из рук и, опустившись на колени, дотронулся до Уилла и пробормотал:

— Мальчик мой, кажется, я все понял! Я — это ты, а ты — это я! Мой мальчик, я люблю тебя всем сердцем! Давай я расскажу тебе, что произойдет с тобой, когда ты станешь взрослым! Если б ты знал это! И у тебя, и у меня одно и то же имя — Уильям! И все эти люди, которые заходили в дом, у всех у них имя — Уильям, это тоже ты и тоже я! — Его била дрожь. — О, все долгие годы, все время прошло сейчас здесь!

— Уходи! — сказал мальчик. — Ты сошел с ума!

— Но…

— Уходи! Я позову папу!

Старик попятился назад и исчез во тьме.

Огни дома то зажигались, то гасли. Мальчишки молча боролись, катаясь по опавшей листве. Старик стоял в тени.

Шел 1947 год. Уильям Лэттинг никак не мог заснуть. Наконец он поднялся с постели, закурил сигарету и подошел к окну.

— Что с тобой? — спросила его жена.

— Мне кажется, этот старик так и стоит под нашим дубом.

— Тебе, наверное, это почудилось.

Уильям сделал глубокую затяжку и кивнул.

— Да, наверное. А что это за дети?

— Дети?!

— Тут, на лужайке. Чертовски подходящее время играть в куче листьев!

— Наверное, это Мораны.

— Не может быть. В такое-то время? Нет-нет.

Он прикрыл глаза.

— Слышишь?

— Это ты о чем?

— Ребенок где-то плачет…

— Тебе кажется…

Она прислушалась. Кто-то подбежал к дому и повернул дверную ручку. Уильям Лэттинг вышел в коридор и посмотрел вниз. В прихожей не было ни души.

В 1937 году Уильям открыл входную дверь и увидел наверху лестницы курившего сигарету мужчину в халате.

— Это ты, папа?

Молчание. Мужчина вздохнул и исчез. Уильям направился на кухню, чтобы произвести ревизию содержимого ледника.

Мальчишки продолжали возиться в мягкой жухлой листве.

Уильям Лэттинг насторожился.

— Ты слышишь?

Они прислушались.

— Кажется, это старик плачет.

— Почему?

— Почему люди плачут? Наверное, ему плохо.

— Если он не уйдет до утра, — сказала жена, — нужно будет вызвать полицию.

Уильям Лэттинг отвернулся от окна, затушил сигарету и лег в постель, молча уставившись в потолок, на котором то появлялись, то исчезали тени.

— Нет, — сказал он наконец. — Полицию вызывать я не стану.

— Почему?

— Мне бы не хотелось. — Его голос упал почти до шепота. — Я просто не могу.

Они лежали, вслушиваясь в шум ветра и доносившийся невесть откуда плач. Уильям Лэттинг знал, что где-то там, на лужайке, борются среди жухлых заиндевевших листьев мальчишки.

Как ему хотелось поваляться в листве вместе с ними! Для этого ему достаточно было спуститься вниз и выйти на лужайку…

Вместо этого он повернулся на бок и до самого утра пролежал, не смыкая глаз.

Комментарии

студент, 16 ноября 2015

то, что является темой этой истории?

Виктория, 19 апреля 2012

я не знаю как принять рассказ. Обожаю Брэдбери, но к этому рассказу душа не легла, можно так сказать

Роман, 18 апреля 2012

Слабо. Смысла нет.

алёнчик, 8 июля 2011

мой любимый писатель

Nail, 11 января 2011

В детстве читал некоторые рассказы и повести Рэя от которых неокрепшие ещё мозги выворачивало на изнанку. По жизни иногда ощущал описанные им события (в пространстве и времени не похожем на то время и пространство) и приходила мысль, что это уже описано у Рэя Бредбери или я сам уже это ощущал. Но почему-то сравнивал и вспоминал его имя. Несомненно он величайший психолог и знаток человеческих душ в простой форме рассказов и повестей доходчиво нам объясняет вещи с неожиданной стороны существования. По моему мнению таких писателей всего два - Александр Пушкин и Рэй Бредбери.Не сравнивайте их жанры а сравнивайте их глубину мыслей и неожиданность формы описания сюжетов. Есть конечно и ещё выдающиеся писатели но их величины в разы меньше этих мегазвёзд.

deekey, 21 ноября 2010

Много рассказов Бредбери западают ко мне в голову надолго...
но этот я не понял...

fox, 5 июля 2010

...Бредберри великолепен!!!

Бигус Виктория, 25 апреля 2010

Класный рассказ

хомяк, 18 августа 2009

Прочёл , поразмыслил , а может я игнорировал "своего старика" тоже.

МИХАИЛ, 9 июля 2009

ДА В ОЧЕРЕДНОЙ РАЗ БРЭБЕРИ ДОКАЗАЛ ЧТО ОН БРЭДБЕРИ И ДРУГОГО ТАКОГО НЕТ И НИКОГДА НЕ БУДЕТ. ДА ГОСПОДА КАЖДЫЙ ЕГО РАССКАЗ ЗАСТАВЛЯЕТ ЗАДУМАТЬСЯ, У НЕГО НЕТ ЗАМЫЗГАННЫХ ТИПОВЫХ СЮЖЕТОВ КАК У ДРУГИХ ПИСАТЕЛЕЙ. КЛАССИК!!!

Film, 19 мая 2009

все люди, обыватели - это Вильям, вот и ходят по замкнутому кругу, избегая изменений и самого себя...

таня, 27 апреля 2009

непонятно немного

деФочка, 28 февраля 2009

эх.... жалко старика...

Скво, 15 января 2009

Честно? Страшно...быть вдруг на его месте..понимать, но не знать что делать.. Не делать, не ждать.. суметь осознать..
думаю..

Его Сиятельство, 19 августа 2008

такое что-то необыкновенное вызывает в душе, даже страшно)

Любитель, 31 июля 2008

Да, хороший рассказ! РА прав, нужно жить сегодняшним днем, не надо спешить вырасти быстрее.

Евгения, 24 июля 2008

Хронотопично. Это позволяет жить настоящим, соединяя прошлое и будущее.

Сэт, 30 июня 2008

Чёрт... Неожиданно...
2АнтиРБ
Конечно, если читать по диагонали, то ни одной точки опоры быть не может)))) Вам следует перечитать внимательнее: главный герой здесь один - Вильям Латтинг!
Провал во времени... говоярт, такое бывает....

АнтиРБ, 12 мая 2008

Ни одной точки опоры для читателя.
Ни времени, ни личности. Ах, да - пространство не меняется (все тот же дом). Может, он и есть главный герой :)

leithmotif, 11 мая 2008

РА, это заболевание он вскрыл не только в этом рассказе.

Почётный амиго, 21 февраля 2008

Фигня...

..., 1 января 2008

отчего люди плачут? может быть у них несчастье..

РА, 26 октября 2007

РБ говорит, что надо быть ласковей к самому себе, бережней. Принимать себя таким, каким ты был, стал, будешь. Время не имеет значения, Значение имеет ощущение. Не торопись вырасти, пробежать, на ходу сказать родителям незначительную фразу, а живи каждый момент жизни, еще точнее - мгновения. Чем знать - кто ты, лучше это ощутить. Чем знать, чего ты хочешь, лучше это ощутить.
РБ вскрыл заболевание человека сегодняшнего - жить потом, не сейчас. Синдром черновика. Как на счет излечения? Удачи...

Коля, 6 августа 2007

Да, цепляет, но я люблю это чувство и слова такого не не люблю. Ну и что такого. Просто старик умер во сне......... всем бы такой смерти

Артур, 20 мая 2007

интерсный расказ! Читается на одном дыхании

Kozhin2007, 9 мая 2007

Тяжелый рассказ, еще тяжелее было Вильяму что старик это он. Здорово!!!!

Ежевика, 1 мая 2007

не люблю это слово, но другого подобрать не могу - цепляет...

Den, 24 апреля 2007

Я понял,мое имя-INTERIM!

Елеонора, 18 декабря 2006

печально......а ведь мы все когда-то постареем....

Елеонора, 18 декабря 2006

печально......а ведь мы все когда-то постареем....

Лиза, 30 октября 2006

А что, если в будущем не будет такого мальчика?

Любаха, 17 октября 2006

Господи, почему он не вышел к плачущему старому призраку?

, 7 сентября 2006

класс

Павел, 7 сентября 2006

Господи, да что ж вы нашли в этом рассказе?!

Написать отзыв


Имя

Комментарий (*)


Подписаться на отзывы


Е-mail


Поставьте сссылку на этот рассказ: http://raybradbury.ru/library/story/47/15/2/