The Murderer. Рассказ Рэя Брэдбери

« Все рассказы Рэя Брэдбери


« Золотые яблоки солнца


1953


Music moved with him in the white halls. He passed an office door: "The Merry Widow Waltz." Another door: "Afternoon of a Faun." A third: "Kiss Me Again." He turned into a cross corridor: "The Sword Dance" buried him in cymbals, drums, pots, pans, knives, forks, thunder, and tin lightning. All washed away as he hurried through an anteroom where a secretary sat nicely stunned by Beethoven's Fifth. He moved himself before her eyes like a hand, she didn't see him.

His wrist radio buzzed.

"Yes?"

"This is Lee, Dad. Don't forget about my allowance."

"Yes, son, yes. I'm busy."

"Just didn't want you to forget, Dad," said the wrist radio. Tchaikovsky's "Romeo anil Juliet" swarmed about the voice and flushed into the long halls.

The psychiatrist moved in the beehive of offices, in the cross-pollination of themes, Stravinsky mating with Bach, Haydn unsuccessfully repulsing Rachmaninoff, Schubert slain by Duke Ellington. He nodded to the humming secretaries and the whistling doctors, fresh to their morning work. At his office he checked a few papers with his stenographer, who sang under her breath, then phoned the police captain upstairs. A few minutes later a red light hunked, a voice said from the ceiling:

"Prisoner delivered to Interview Chamber Nine."

He unlocked the chamber door, stepped in, heard the door lock behind him.

"Go away," said the prisoner, smiling.

The psychiatrist was shocked by that smile. A very sunny, pleasant warm thing, a thing that shed bright light upon the room. Dawn among the dark hills. High noon at midnight, that smile. The blue eyes sparkled serenely above that display of self-assured dentistry.

"I'm here to help you," said the psychiatrist, frowning. Something was wrong with the room. He had hesitated the moment he entered. He glanced around. The prisoner laughed. "If you're wondering why it's so quiet in here, I just kicked the radio to death."

Violent, thought the doctor.

The prisoner read this thought, smiled, put out a gentle hand. "No, only to machines that yak-yak-yak."

Bits of the wall radio's tubes and wires lay on the gray carpeting. Ignoring these, feeling that smile upon him like a heat lamp, the psychiatrist sat across from his patient in the unusual silence which was like the gathering of a storm.

"You're Mr. Albert Brock, who calls himself The Murderer?"

Brock nodded pleasantly. "Before we start...." He moved quietly and quickly to detach the wrist radio from the doctor's arm. He tucked it in his teeth like a walnut, gritted and heard it crack, banded it back to the appalled psychiatrist as if he had done them both a favor. "That's better."

The psychiatrist stared at the ruined machine. "You're running up quite a damage bill."

"I don't care," smiled the patient. "As the old song goes: "Don't Care What Happens to Me!" He hummed it.

The psychiatrist said: "Shall we start?"

"Fine. The first victim, or one of the first, was my telephone. Murder most foul. I shoved it in the kitchen Insinkerator! Stopped the disposal unit in mid-swallow. Poor thing strangled to death. After that I shot the television set!"

The psychiatrist said, "Mmm."

"Fired six shots right through the cathode. Made a beautiful tinkling crash, like a dropped chandelier."

"Nice imagery."

"Thanks, I always dreamt of being a writer."

"Suppose you tell me when you first began to hate the telephone."

"It frightened me as a child. Uncle of mine called it the Ghost Machine. Voices without bodies. Scared the living hell out of me. Later in life I was never comfortable. Seemed to me a phone was an impersonal instrument. If it _felt_ like it, it let your personality go through its wires. If it didn't _want_ to, it just drained your personality away until what slipped through at the other end was some cold fish of a voice all steel, copper, plastic, no warmth, no reality. It's easy to say the wrong thing on telephones; the telephone changes your meaning on you. First thing you know, you've made an enemy. Then, of course, the telephone's such a _convenient_ thing; it just sits there and _demands_ you call someone who doesn't want to be called. Friends were always calling, calling, calling me. Hell, I hadn't any time of my own. When it wasn't the telephone it was the television, the radio, the phonograph. When it wasn't the television or radio or the phonograph it was motion pictures at the corner theater, motion pictures projected, with commercials on low-lying cumulus clouds. It doesn't rain rain any more, it rains soapsuds. When it wasn't High-Fly Cloud advertisements, it was music by Mozzek in every restaurant; music and commercials on the busses I rode to work. When it wasn't music, it was inter-office communications, and my horror chambers of a radio wrist watch on which my friends and my wife phoned every five minutes. What is there about such 'conveniences' that makes them so _temptingly_ convenient? The average man thinks? Here I am, time on my hands, and there on my wrist is a wrist telephone, so why not just buzz old Joe up, eh? "Hello, hello!" I love my friends, my wife, humanity, very much, but when one minute my wife calls to say, 'Where are you _now_ dear?' and a friend calls and says, 'Got the best off-color joke to tell you. Seems there was a guy -' And a stranger calls and cries out, 'This is the Find-Fax Poll. What gum are you chewing at this very _instant_!' Well!"

"How did you feel during the week?"

"The fuse lit. On the edge of the cliff. That same afternoon I did what I did at the office."

"Which was?"

"I poured a paper cup of water into the intercommunications system."

The psychiatrist wrote on his pad.

"And the system shorted?"

"Beautifully! The Fourth of July on wheels! My God, stenographers ran around looking _lost_! What an uproar!"

"Felt better temporarily, eh?"

"Fine! Then I got the idea at noon of stamping my wrist radio on the sidewalk. A shrill voice was just yelling out of it at me, 'This is People's Poll Number Nine. What did you eat for lunch?' when I kicked the Jesus out of the wrist radio!"

"Felt even _better_, eh?"

"It _grew_ on me!" Brock rubbed his hands together. "Why didn't I start a solitary revolution, deliver man from certain 'conveniences'? 'Convenient for whom?' I cried. Convenient for friends: 'Hey, Al, thought I'd call you from the locker room out here at Green Hills. Just made a sockdolager hole in one! A hole in one, Al! A _beautiful_ day. Having a shot of whiskey now. Thought you'd want to know, Al!' Convenient for my office, so when I'm in the field with my radio car there's no moment when I'm not in touch. In _touch_! _There's_ a slimy phrase. Touch, hell. _Gripped!_ Pawed, rather. Mauled and massaged and pounded by FM voices. You can't leave your car without checking in: 'Have stopped to visit gas-station men's room.' 'Okay, Brock, step on it!' 'Brock, what _took_ you so long?' 'Sorry, sir.' 'Watch it next time, Brock.' 'Yes, sir!' So, do you know what I did, Doctor? I bought a quart of French chocolate ice cream and spooned it into the car radio transmitter."

"Was there any _special_ reason for selecting French chocolate ice cream to spoon into the broadcasting unit?"

Brock thought about it and smiled. "It's my favorite flavor."

"Oh," said the doctor.

"I figured, hell, what's good enough, for me is good enough for the radio transmitter."

"What made you think of spooning _ice cream_ into the radio?"

"It was a hot day."

The doctor paused.

"And what happened next?"

"Silence happened next. God, it was _beautiful_. That car radio cackling all day. Brock go here. Brock go there. Brock check in. Brock check out, okay Brock, hour lunch, Brock, lunch over, Brock, Brock, Brock. Well, that silence was like putting ice cream in my ears."

"You seem to like ice cream a lot."

"I just rode around feeling of the silence. It's a big bolt of the nicest, softest flannel ever made. Silence. A whole hour of it. I just sat in my car, smiling, feeling of that flannel with my ears. I felt _drunk_ with Freedom!"

"Go on."

"Then I got the idea of the portable diathermy machine. I rented one, took it on the bus going home that night. There sat all the tired commuters with their wrist radios, talking to their wives, saying, 'Now I'm at Forty-third, now I am at Forty-fourth, here I am at Forty-ninth, now turning at Sixty-first.' One husband cursing, 'Well, get _out_ of that bar, damn it, and get home and get dinner started, I'm at Seventieth!' And the transitsystem radio playing 'Tales from the Vienna Woods,' a canary singing words about a first-rate wheat cereal. Then I switched on my diathermy! Static! Interference! All wives cut off from husbands grousing about a hard day at the office. All husbands cut off from wives who had just seen their children break a window! The 'Vienna Woods' chopped down, the canary mangled! _Silence!_ A terrible, unexpected silence. The bus inhabitants faced with having to converse with each other. Panic! Sheer, animal panic!"

"The police seized you?"

"The bus _had_ to stop. After all, the music _was_ being scrambled, husbands and wives _were_ out of touch with reality. Pandemonium, riot, and chaos. Squirrels chattering in cages! A trouble unit arrived, triangulated on me instantly, had me reprimanded, fined, and home, minus my diathermy machine, in jig time."

"Mr. Brock, may I suggest that so far your whole pattern here is not very-practical? If you didn't like transit radios or office radios or car business radios, why didn't you join a fraternity of radio haters, start petitions, get legal and constitutional rulings? After all, this _is_ a democracy."

"And I," said Brock, "am that thing called a minority. I _did_ join fraternities, picket, pass petitions, take it to court. Year after year I protested. Everyone laughed. Everyone else _loved_ bus radios and commercials. _I_ was out of step."

"Then you should have taken it like a good soldier, don't you think? The majority rules."

"But they went too far. If a little music and 'keeping in touch' was charming, they figured a lot would be ten times as charming. I went _wild!_ I got home to find my wife hysterical. _Why?_ Because she had been completely out of touch with me for half a day. Remember, I did a dance on my wrist radio? Well, that night I laid plans to murder my house."

"Are you _sure_ that's how you want me to write it down?"

"That's semantically accurate. Kill it dead. It's one of those talking, singing, humming, weather-reporting, poetry-reading, novel-reciting, jingle-jangling, rockaby-crooning-when-you-go-to-bed houses. A house that screams opera to you in the shower and teaches you Spanish in your sleep. One of those blathering caves where all kinds of electronic Oracles make you feel a trifle larger than a thimble, with stoves that say, "I'm apricot pie, and I'm _done_.' or 'I'm prime roast beef, so _haste_ me!' and other nursery gibberish like that. With beds that rock you to sleep and _shake_ you awake. A house that _barely_ tolerates humans, I tell you. A front door that barks: 'You've mud on your feet, sir!' And an electronic vacuum hound that snuffles around after you from room to room, inhaling every fingernail or ash you drop. Jesus God, _I_ say, Jesus God!"

"Quietly," suggested the psychiatrist.

"Remember that Gilbert and Sullivan song - _I've Got It on My List, It Never Will Be Missed_? all night I listed grievances. Next morning early I bought a pistol. I _purposely_ muddied my feet. I stood at our front door. The front door shrilled, 'Dirty feet, muddy feet! Wipe your feet! Please be _neat_!' I shot the damn thing in its keyhole. I ran to the kitchen, where the stove was just whining, 'Turn me _over_!' In the middle of a mechanical omelet I did the stove to death. Oh, how it sizzled and screamed, 'I'm _shorted_!' Then the telephone rang like a spoiled brat. I shoved it down the Insinkerator. I must state here and now I have _nothing_ whatever against the Insinkerator; it was an innocent bystander. I feel sorry for it now, a practical device indeed, which never said a word, purred like a sleepy lion most of the time, and digested our leftovers. I'll have it restored. Then I went in and shot the televisor, that insidious beast, that Medusa, which freezes a billion people to stone every night, staring fixedly, that Siren which called and sang and promised so much and gave, after all, so little, but myself always going back, going back, hoping and waiting until-bang! Like a headless turkey, gobbling, my wife whooped out the front door. The police came. Here I _am_!"

He sat back happily and lit a cigarette.

"And did you realize, in committing these crimes, that the wrist radio, the broadcasting transmitter, the phone, the bus radio, the office intercoms, all were rented or were someone else's property?"

"I would do it all over again, so help me God."

The psychiatrist sat there in the sunshine of that beatific smile.

"You don't want any further help from the Office of Mental Health? You're ready to take the consequences?"

"This is only the beginning," said Mr. Brock. "I'm the vanguard of the small public which is tired of noise and being taken advantage of and pushed around and yelled at, every moment music, every moment in touch with some voice somewhere, do this, do that, quick, quick, now here, now there. You'll see. The revolt begins. My name will go down in history!"

"Mmm." The psychiatrist seemed to be thinking.

"It'll take time, of course. It was all so enchanting at first. The very _idea_ of these things, the practical uses, was wonderful. They were almost toys, to be played with, but the people got too involved, went too far, and got wrapped up in a pattern of social behavior and couldn't get out, couldn't admit they were _in_, even. So they rationalized their nerves as something else. 'Our modern age,' they said. 'Conditions,' they said. 'Highstrung,' they said. But mark my words, the seed has been sown. I got world-wide coverage on TV, radio, films, _there's_ an irony for you. That was five days ago. A billion people know about me. Check your financial columns. Any day now. Maybe today. Watch for a sudden spurt, a rise in sales for French chocolate ice cream!"

"I see," said the psychiatrist.

"Can I go back to my nice private cell now, where I can be alone and quiet for six months?"

"Yes," said the psychiatrist quietly.

"Don't worry about me," said Mr. Brock, rising. "I'm just going to sit around for a long time stuffing that nice soft bolt of quiet material in both ears."

"Mmm," said the psychiatrist, going to the door.

"Cheers," said Mr. Brock.

"Yes," said the psychiatrist.

He pressed a code signal on a hidden button, the door opened, he stepped out, the door shut and locked. Alone, he moved in the offices and corridors. The first twenty yards of his walk were accompanied by _Tambourine Chinois_. Then it was _Tzigane_, Bach's _Passacaglia_ and Fugue in something Minor, _Tiger Rag, Love Is Like a Cigarette_. He took his broken wrist radio from his pocket like a dead praying mantis. He turned in at his office. A bell sounded, a voice came out of the ceiling, "Doctor?"

"Just finished with Brock," said the psychiatrist.

"Diagnosis?"

"Seems completely disorientated, but convivial. Refuses to accept the simplest realities of his environment and work _with_ them."

"Prognosis?"

"Indefinite. Left him enjoying a piece of invisible material."

Three phones rang. A duplicate wrist radio in his desk drawer buzzed like a wounded grasshopper. The intercom flashed a pink light and click-clicked. Three phones rang. The drawer buzzed. Music blew in through the open door. The psychiatrist, humming quietly, fitted the new wrist radio to his wrist, flipped the intercom, talked a moment, picked up one telephone, talked, picked up another telephone, talked, picked up the third telephone, talked, touched the wrist-radio button, talked calmly and quietly, his face cool and serene, in the middle of the music and the lights flashing, the two phones ringing again, and his hands moving, and his wrist radio buzzing, and the intercoms talking, and voices speaking from the ceiling. And he went on quietly this way through the remainder of a cool, air-conditioned, and long afternoon, telephone, wrist radio, intercom, telephone, wrist radio, intercom, telephone, wrist radio, intercom, telephone, wrist radio, intercom, telephone, wirst radio, intercom, telephone, wrist radio....

Комментарии

Максим, 7 июня 2016

Как же давно написан этот рассказ и как он актуален на сегодняшний день. Рей как в «воду глядел» и это в 1953 году. Красочное описание уничтожения техники, как чего-то живого, но очень заразного и поражающего человека, как вирус, бактерия. На сегодняшний момент уже многие начинают задумываться о том, что многие электронные устройства являются убийцами времени, да и в целом – жизни человека. Социальные сети полностью овладели миром на сегодняшний день: вк, фейсбук, ок, твиттер, инстаграмм, мой мир и прочая лабуда. Об этой проблеме уже написано немало страниц, так что вряд ли стоит повторяться.
«Великолепная выдумка эти полезные и удобные штуки! Почти игрушки, почти забава! Но люди чересчур втянулись в игру, зашли слишком далеко, все наше общество попало в плен к механическим нянькам - и запуталось, и уже не умеет выпутаться».
Сочная обрисовка убийства дома, газовой плиты, телефона, браслета….
…а телевизора: «Это Медуза: каждый вечер своим неподвижным взглядом обращает в камень миллионы людей, это сирена - поет, и зовет, и обещает так много, а дает ничтожно мало... но я всегда возвращался к ней, возвращался и надеялся на что-то до последней минуты, и вот - бац!» Так аж у самого руки зачесались раздолбать какой-то гаджет)))

«Еще удобно моему начальству - я разъезжаю по делам службы, а в машине радио, и они всегда могут со мной связаться. Связаться! Мягко сказано. Связаться, черта с два! Связать по рукам и ногам! Заграбастать, зацапать, раздавить, измолотить всеми этими радиоголосами. Нельзя на минуту выйти из машины, непременно надо доложить: "Остановился у бензоколонки, зайду в уборную". - "Ладно, Брок, валяйте". - "Брок, чего вы столько возились?" - "Виноват, сэр!"
И это сегодняшняя проблема всеобщего контроля описанная им в 1953 году…
Рей - ты ясновидец.

, 3 февраля 2016

Мне очень понравился рассказ
Спосибо

, 28 ноября 2015

Как определить классика?
Вечная актуальность.

Прошло 60+ лет, с даты выхода рассказа. А историю о современном человеке, которому НАДОЕЛО.

Читая его, я прям чувствую всю ту злость. Этот накопившейся годами бессмысленный шум.
Хуже всего, что это считается нормой, и это терпят.
Да, мы живем в информационном веке. Отрицать глупо.
Но как-то совсем незаметно весы пошатнулись и человечество резким ходом ринулось в бездну сетей, кабелей, меди...
Я не ханжа. Сам пользуюсь всей популярной техникой. Но только разница в том, что она помогает мне, а не владеет мной.
Где там мое шоколадное мороженное? :)

вера, 25 августа 2015

а что написать?

ГолуБогЛаЗая, 20 февраля 2015

Никогда не пишу комментарии, но тут нахлынуло... Как я понимаю Убийцу... Иногда хочется схватить телефон и разбить его об стену. Рассказ написан в 1953 году, но он так реально описывает нашу жизнь. Мы перестали встречаться с друзьями. созвонишься по телефону: Как дела? Хорошо. Что нового в жизни? Все по старому... А если случается собраться и выйти куда-то в кафе, то обязательно кто-нибудь полезет в телефон, везде бесплатный Вай Фай... Все эти социальные сети... Смотрю на детей... Они не ходят гулять, не читают книг. со школы пришел ребенок и в инет, в планшет... Страшно. Моему сыну почти 12 лет. Среди его друзей только он и еще несколько мальчишек читали Ж. Верна. Сегодня схожу в библиотеку и возьму для него книгу Р. Бредбери...

Bella, 27 мая 2014

Замечательно! такой некий протест всему современному миру, технологиям, губящим рассудок человечества. словом, мне понравилось. Брок, славный парень, я тоже, кстати люблю шоколадное мороженное: Бредбери как всегда удивляет нестандартным мышлением и идеей рассказа; превосходно, просто превосходно.

Михаил, 1 мая 2014

А вы пробовали туда где нет машин, людей и связи?
Однажды, лет 10 назад, коллега (а дальнобойщики
мы), предложил заехать к нему на малую Родину 20
с небольшим км. в сторону от трассы Питер-Москва. Зима, мороз за 20*С, сухо, дорога расчищена, настоящий зимник. Приехали, заглушили движки, повылазили из кабин. Коллега молчит, ну, и пошёл я обходить автопоезд на предмет выявления чего-то там. Снежок так вкусно скрипит и вдруг притормозил. Что-то не то, а что именно не пойму. Стою, вслушиваюсь. Дошло. Я слушаю тишину, тишину ЗВЕНЯЩУЮ.
В детстве читал, что есть такая, да, думал пишут для красного словца. Минуту, не более, в состоянии словами неописуемыми находился, а потом птички, ветер, собачки залаяли, голоса человечьи. Ни до, ни после - увы,
не привелось. А, товарищ мой знал, ох, знал...

Альмира, 11 марта 2014

Удивительно - необычный рассказ!!! А ведь действительно есть такие индивидуумы, которые больше всего на свете любят ТИШИНУ!!! Я тоже после работы, слушаю её: ти- ши- шу... Это так мило. Очаровательно! :)))
Всё здорово, только в меру! :)))

Ника, 14 января 2014

Как же я понимаю этого Брока! Терпеть не могу телевизор, громкую музыку и прочую вопящую чушь, и даже людей с громким голосом. А вот читать потрясающие рассказы Брэдбери в теплой ванной или постели, в мягкой тишине - это я понимаю)))

ирина, 23 мая 2013

С детства шум не люблю. Особенно раздражает тюремный шансон в маршрутках и еще когда пассажиры заходят, сразу по мобильным звонить Ненавижу также коробейников в электричках с их жалкими товарами. В них же бродячих певцов бездарных. Нигде не отстаться сейчас наедине со своими мыслями, а сделать ничего нельзя - мозги у народа не выключишь...

чингиз, 27 февраля 2013

всю жизнь мечтаю жить на природе в дали от цивилизации, но_ хорошо бы в лесу кто нибудь асфальт улажил, чтоб не по грези и чтоб коров не пасти и не доить , а чтобы сразу готовое шикаладное мороженое , но так не бывает.

Алла, 27 января 2013

Боже мой,сколько раз мне давали,дарили мобилен-я всегда говорила,что она мне не нужна!только сейчас до конца уяснила-почему!Как собака на ремешке,не отвечаешь,О,надо думать или придумывать,оправдываться.Вот сын отдал свой iPhone4 так я его спецом не пополнять,обхожусь и так!Такое чувство,что человечество загнало себя в угол.Рей показал еще одну грань кристалла.Спасибо

Руслан, 2 января 2013

И правда иногда так хочется всё отключить и слушать тишину не смотря на то что я меломан
Отличный рассказ, перечетаю

ольга, 25 декабря 2012

какое точное сравнение телевизора с медузой-горгоной,превращающей людей в камень.а ведь, действительно,многие живое общение заменили на виртуальное.раньше люди песни пели,а сейчас слушают навязанную попсу,танцевали,прогуливались и мечтали,а сейчас висят в социальных сетях

Mr. RU, 13 декабря 2012

"...Должен вам заявить честно и откровенно: я ничего не имею против поглотителя, он пострадал за чужие грехи. Теперь-то мне его жалко - очень полезное приспособление, и притом безобидное, словечка от него не услышишь..." Мне тоже стало жалко этот вымышленный персонаж, в остальном, рассказ вызывает лишь улыбку, что крайне редко встречается у Рэя Бредбери...

Анаит, 18 ноября 2012

Опять и снова прекрасный рассказ Бредбери... Прочитала и сразу захотелось выключить телефон и съесть мороженого... Не устаю восхищаться как умело он играет чувсвами людей, словно струнами гитары...

Игрек, 13 августа 2012

на заправке куплю себе мороженное!

Виктория, 3 июля 2012

Да... иногда бывает, отключаю свой "радиобраслет"...

Iotar, 10 мая 2012

Навязчивая реклама, кстати, убирается плагинами :)
Интернет не только благо, проворачивать тёмные делишки или перемывать кости соседям через него тоже удобно. Каждому по потребностям)

Анна, 23 апреля 2012

Даешь бунт!!! Я бегом за мороженым,а потом ЖИТЬ! Знакомиться в парках и кафе,а не на сайте,искать друзей в кружках по интересам,ходить в походы,слушать песни под гитару,а не на мобильном...Улыбаться друзьям не по скайпу....Подскажите,где купить хороший поглотитель?....

hmark, 2 декабря 2011

vinnypoh, Интернет бузусловно одно из гениальнейших изобретений. Это действительно очень удобно, когда любая нужная тебе информация доступна всегда и везде где есть возможность выхода в Интернет. На счет рекламы... она просто не должна быть навязчивой. Но в то же время, это ужасно, что вся молодежь и целыми днями "общается" в фейсбуке и вконтакте. Так не должно быть! А что касается произведения, то я с Вами в целом согласен :-)

vinnypoh.livejournal.com, 3 октября 2011

А мне кажется, ничего подобного, Брэдбери писал же не об этом, а о том, что навязчивость - яд, разрушающий нормальное общение. Поэтому у него в рассказе никто и не кормил никого мороженым :) Интернет - благо, если туда не вмешивается навязчивая реклама, позволяет соединять людей и целые сообщества единомышленников, узнавать мнение людей, расположенных за тысячи километров от Вас. Если Вам это не нужно, если Вы не умеете это воспринять как благо, так нужно менять поступь этого прогресса. Люди, в конце концов, придумывают вещи, а не наоборот. Уважайте окружающих, выключайте звук телефонов. В Ваших силах и не так сложно изменить мир :) Хочется стих сочинить красивый про то, что в твоих руках -все, человек! Ну или почти все. А революционеры - сидят по тюрьмам, все точно. Революционеры не могут жить вместе с нормальными людьми.
Брэдбери точен, очень точен.
Hurray to Ray!

Кирюха, 2 октября 2011

прочитал рассказ, и сразу захотелось мороженого!

таньчик, 7 сентября 2011

подскажите кто-нибуть пожалуйста!!!!я ищу роман жуль верна где назание связано со шкалой фарингейта,а выдают только рей бребери 451 градуса!!!!!!!!!!!!!!!

Ева, 25 июня 2011

Не очень люблю мороженое, особенно шоколадное. Эх... Простите меня! Но я за бунт:)
Понравился стиль написания. И на серьёзную тему, и вроде бы так забавно... Поневоле улыбаешься изощренности УБИЙСТВА.
Мы всё действительно становимся заложниками прогресса. Но ведь его не остановить, вот в чём соль. Одинокий крик отчаяния не остановит миллиардное море разговоров "ни о чём".

Анита, 23 июня 2011

Интересно, что он написан за миллион лет до появления телефонов и всего такого)))

luninok, 8 июня 2011

Да, рассказ действительно интересный!

Иринка, 25 апреля 2011

Как будто про нынешние дни написано!Чудесно!

CL.ЭЖ, 8 апреля 2011

Берите пример с этого психиатра...??

ЕСЛИ БУДЕШЬ МНОГО СЛУШАТЬ МУЗЫКУ СОЙДЕШЬ С УМА

Вячеслав, 31 января 2011

Симфония тишины - ужасное дело, если не умеешь ее слушать. Берите пример с этого психиатра. Жалко только, мужик сошел с ума.)))

, 21 ноября 2010

то ли еще будет!!!

максим, 14 апреля 2010

он прямо как Жуль Верн,в 1953 году предугадать перенасыщения мира электроникой,ГЕНИЙ

Арутюн Вирабян, 4 февраля 2010

Что то вроде "Бойцовского Клуба" , интересно, стильно, и главное не скучно, но такая проблема, по моему не хватает ПОЧЕМУ и ПОТОМУ, тогда рассказ был бы более интересным...

Маргарита, 21 января 2010

дико

Cunnla, 8 сентября 2009

"Но вот жена в сотый раз спрашивает: "Ты сейчас где, милый?", "Прихожу домой - жена в истерике. Отчего, почему? Да потому, что она полдня не могла со мной связаться. " - написано в 1953 году. Про нас современных :)

Хризалида, 24 августа 2009

Чем-то напомнило героя повести С. Кинга "Баллада о гибкой пуле" [всем советую!!]
Он смертельно ненавидел электричество, его дрожь пробила от этого. Он даже залепил все розетки фольгой)
Дааа, этот рассказ очень хорошо отражает наше теперешнее житьё-бытьё. Конечно вот так все приборы "убивать" это пахнет сумасшествием, однако очень и очень верно..

Marla, 2 октября 2008

Люблю этот рассказ
вы задумайтесь над названием Убийца-это тот кто убивает людей,наш герой убивает бездушные машины и его садят В Тюрьму...Вот в чем соль

val, 13 августа 2008

Рассаз СУПЕР!!!!!!!!! Как я иногда понимаю главного героя)

Смайликова, 29 июля 2008

Очердной потрясающий рассказ о том, что с нами может скоро случится.
Что ж.. Задумаемся)
И купим шоколадного мороженого))

Артур, 29 марта 2008

Интересный рассказ! Заставляет о многом задуматься. Например, складывается такое впечятление, что все человечство кудато бежит, само не зная куда, и с каждой секундой все быстрее и быстрее. И вдруг ктото понимает, что бежать то незачем, что жизнь прекрассна и так! Он пытается это обьяснить, а его тупо затаптывают и бегут дальше, все быстрей и быстрей...

anastasi, 1 февраля 2008

Замечательный рассказ.
Мы действительно скоро разучимся жить(((

sasha, 25 января 2008

Бог с ними, с телефонами, вы забыли про интернет, про сообщества в инетрнете. Общаешься с человеком в скайпе - он один, а потом встречаешься в реальной жизни- совершенно другой. И скоро будет как в том анекдоте, где парень знакомится с девушкой на улице и сразу спрашивает э-мейл.
Мы скоро разучимся знакомиться, флиртовать, дружить в реальной жизни, все переходит в киберпространство!!!

Bett, 14 ноября 2007

Да, это здорово...Так и надо поступать... Все эти телефоны призваны соединять людей, а на самом деле... Как сказал кто-то: "Человек может связаться со всем миром за доли секунды, но все равно он остается одиноким"...
Пора покупать шоколадное мороженое, и...ДА ЗДРАВСТВУЕТ СВОБОДА!!!

Коля, 8 августа 2007

Отпад
Тоже попробую
Бунт! Вот это вкусно!

Ёлк, 25 июля 2007

Г-ну(или Г-же) Мухе: так ещё не вечер. Телевизор я уже дано не включаю. Радио - иногда в машине в пробках. Кто-то из комиков сказал, что у бедного один телефон, у богатого - несколько,а у счастливого - ни одного.
А насчёт шоколадного мороженого - мысль интересная.

PiaFraus, 2 мая 2007

Одно из моих любимейших произведений. По нему ещё фиьм снят (короткий) - там мне концовка ещё более нравится. То же самое, но очень неплохо звучало.
В конце врач позвонил своей секретарше и попросил принести шоколадное мороженое..

Муха, 30 ноября 2006

Шикарный рассказ! вот уж воистину противник технического прогресса! Великолепно! Но свой сотовый ломать все-таки не буду, жалко!

Написать отзыв


Имя

Комментарий (*)


Подписаться на отзывы


Е-mail


Поставьте сссылку на этот рассказ: http://raybradbury.ru/library/story/53/8/0/