Такси остановилось. Стекла в нем были опущены. Генри высунулся наружу, и его голова с обращенным вперед лицом напоминала изваяние, украшающее нос какого-то темного корабля. Он принюхивался.
- Не был здесь с детства. Пахнет океаном. А чем еще? Гнилью вроде. А-а, это пирс. Ты тут живешь, писака?
- Ты хотел спросить: "Тут ли живет Знаменитый Американский Писатель?" Тут.
- Надеюсь, твои романы пахнут лучше?
- Надеюсь, если доживу и они будут написаны. Генри, мы можем себе позволить, чтобы такси нас подождало?
Генри лизнул большой палец, отсчитал три бумажки по двадцать долларов и протянул водителю.
- Братец Лис умеет лежать тихонько. Я пошел дальше, чувствуя себя Братцем Кроликом.