«Смерть — дело одинокое» Брэдбери. Глава 55

 

К содержанию

Двенадцать выстрелов подряд, затем еще двенадцать, и еще, и еще, будто кто-то разложил ружья - сначала три, рядом шесть, потом девять - и перебегает от одного, отстрелявшего свое, к другому - заряженному, бегает между ними без передышки, целится и знай палит.

Кто-то спятил!

Так, наверно, и есть. Кто бы он там ни был - один на пирсе, в тумане, бегает от ружья к ружью и садит в злую судьбу.

"Может, это сама Энни Оукли - хозяйка тира?" - подумал я.

Бах! Вот тебе, сукин сын! Бах! Получай, мерзавец, получай, беглый любовник! Бах! Вот тебе, недоделанный! Бабник поганый! Бах!

Полный текст произведения убран с сайта по требованию правообладателя.

Купите легальную электронную копию повести «Смерть — дело одинокое» за 59.90 в магазине Литрес.

Три дюжины нуль угодили мне в грудь, я с закрытыми глазами дополз до машинки и отстучал на ней про все эти выстрелы среди ночи.