The Pedestrian. Рассказ Рэя Брэдбери

« Все рассказы Рэя Брэдбери

« Золотые яблоки солнца



To enter out into that silence that was the city at eight o'clock of a misty evening in November, to put your feet upon that buckling concrete walk, to step over grassy seams and make your way, hands in pockets, through the silences, that was what Mr.Leonard Mead most dearly loved to do. He would stand upon the comer of an intersection and peer down long moonlit avenues of sidewalk in four directions, deciding which way to go, but it really made no difference; he was alone in this world of 2053 A.D., or as good as alone, and with a final decision made, a path selected, he would stride off, sending patterns of frosty air before him like the smoke of a cigar.

Sometimes he would walk for hours and miles and return only at midnight to his house. And on his way he would see the cottages and homes with their dark windows, and it was not unequal to walking through a graveyard where only the faintest glimmers of firefly light appeared in flickers behind the windows. Sudden gray phantoms seemed to manifest upon inner room walls where a curtain was still undrawn against the night, or there were whisperings and murmurs where a window in a tomb-like building was still open.

Mr.Leonard Mead would pause, cock his head, listen, look, and march OD, his feet making no noise on the lumpy walk. For long ago he had wisely changed to sneakers when strolling at night, because the dogs in intermittent squads would parallel his journey with barkings if he wore hard heels, and lights might click on and faces appear and an entire street be startled by the passing of a lone figure, himself, in the early November evening.

On this particular evening he began his journey in a westerly direction, toward the hidden sea. There was a good crystal frost in the air; it cut the nose and made the lungs blaze like a Christmas tree inside; you could feel the cold light going on and off, all the branches filled with invisible snow. He listened to the faint push of his soft shoes through autumn leaves with satisfaction, and whistled a cold quiet whistle between his teeth, occasionally picking up a leaf as he passed, examining its skeletal pattern in the infrequent lamplights as he went on, smelling its rusty smell.

"Hello, in there," he whispered to every house on every side as he moved. "What's up tonight on Channel 4, Channel 7, Channel 9? Where are the cowboys rushing, and do I see the United States Cavalry over the next hill to the rescue?"

The street was silent and long and empty, with only his shadow moving like the shadow of a hawk in mid-country. If he closed his eyes and stood very still, frozen, he could imagine himself upon the center of a plain, a wintry, windless Arizona desert with no house in a thousand miles, and only dry river beds, the streets, for company.

"What is it now?" he asked the houses, noticing his wrist watch. "Eight-thirty P.M.? Time for a dozen assorted murders? A quiz? A revue? A comedian falling off the stage?"

Was that a murmur of laughter from within a moon-white house? He hesitated, but went on when nothing more happened. He stumbled over a particularly uneven section of sidewalk. The cement was vanishing under flowers and grass. In ten years of walking by night or day, for thousands of miles, he had never met another person walking, not one in all that time,

He came to a cloverleaf intersection which stood silent where two main highways crossed the town. During the day it was a thunderous surge of cars. the gas stations open, a great insect rustling and a ceaseless jockeying for position as the scarab-beetles, a faint incense puttering from their exhausts, skimmed homeward to the far directions. But now these highways, too, were like streams in a dry season, all stone and bed and moon radiance.

He turned back on a side street, circling around toward his home. He was within a block of his destination when the lone car turned a corner quite suddenly and flashed a fierce white cone of light upon him. He stood entranced, not unlike a night moth, stunned by the illumination, and then drawn toward it.

A metallic voice called to him:

"Stand still. Stay where you are! Don't move!"

He halted.

"Put up your hands!"

"But -" he said.

"Your hands up! Or we'll shoot!"

The police, of course, but what a rare, incredible thing, in a city of three million, there was only one police car left, wasn't that conect? Ever since a year ago, 2052, the election year, the force had been cut down from three cars to one. Crime was ebbing; there was no need now for the police, save for this one lone car wandering and wandering the empty streets.

"Your name?" said the police car in a metallic whisper.

He couldn't see the men in it for the bright light in his eyes.

"Leonard Mead," he said.

"Speak up!"

"Leonard Mead!"

"Business or profession?"

"I guess you'd call me a writer."

"No profession," said the police car, as if talking to itself. The light held him fixed, like a museum specimen, needle thrust through chest.

"You might say that," said Mr.Mead. He hadn't written in years. Magazines and books didn't sell any more. Everything went on in the tomb-like houses at night now, he thought, continuing his fancy. The tombs, ill-lit by television light, where the people sat like the dead, the gray or multi-coloured lights touching their faces, but never really touching them.

"No profession," said the phonograph voice, hissing. "What are you doing out?"

"Walking," said Leonard Mead.


"Just walking," he said simply, but his face felt cold.

"Walking, just walking, walking?"

"Yes, sir."

"Walking where? For what?"

"Walking for air. Walking to see."

"Your address!"

"Eleven South Saint James Street."

"And there is air in your house, you have an air conditioner, Mr.Mead?"


"And you have a viewing screen in your house to see with?"


"No?" There was a crackling quiet that in itself was an accusation.

"Are you married, Mr.Mead?"


"Not married," said the police voice behind the fiery beam. The moon was high and clear among the stars and the houses were gray and silent.

"Nobody wanted me," said Leonard Mead with a smile.

"Don't speak unless you're spoken to!"

Leonard Mead waited in the cold night.

"Just walking, Mr.Mead?"


"But you haven't explained for what purpose."

"I explained; for air, and to see, and just to walk."

"Have you done this often?"

"Every night for years."

The police car sat in the center of the street with its radio throat faintly humming.

"Well, Mr.Mead," it said.

"Is that all?" he asked politely.

"Yes," said the voice. "Here." There was a sigh, a pop. The back door of the police car sprang wide. "Get in."

"Wait a minute, I haven't done anything!"

"Get in."

"I protest!"


He walked like a man suddenly drunk. As he passed the front window of the car he looked in. As he had expected, there was no one in the front seat, no one in the car at all.

"Get in."

He put his hand to the door and peered into the back seat, which was a little cell, a little black jail with bars. It smelled of riveted steel. It smelled of harsh antiseptic; it smelled too clean and hard and metallic. There was nothing soft there.

"Now if you had a wife to give you an alibi," said the iron voice. "But -"

"Where are you taking me?"

The car hesitated, or rather gave a faint whirring click, as if information, somewhere, was dropping card by punch-slotted card under electric eyes. "To the Psychiatric Center for Research on Regressive Tendencies."

He got in. The door shut with a soft thud. The police car rolled through the night avenues, flashing its dim lights ahead.

They passed one house on one street a moment later, one house in an entire city of houses that were dark, but this one particular house had all of its electric lights brightly lit, every window a loud yellow illumination, square and warm in the cool darkness.

"That's my house," said Leonard Mead.

No one answered him.

The car moved down the empty river-bed streets and off away, leaving the empty streets with the empty sidewalks, and no sound and no motion all the rest of the chill November night.


Читайте cлучайный рассказ!


Написать отзыв


Комментарий (*)

Подписаться на отзывы


Елена , 20 апреля 2020

О Боже! Автор как в воду глядел!

Елена , 20 апреля 2020

О Боже! Автор как в воду глядел!

Nika-Niki, 18 июня 2014

Извините, немного не дописала.

Люди уделяйте больше внимания реальному миру! Разрушьте ту стену за которой прячетесь от боли и страданий! Мир будет вам благодарен.

Nika-Niki, 18 июня 2014

На самом деле этот рассказ не о будущем, а о проблемах настоящего. Оказать на человека такое влияние могут многие вещи. Большую опасность представляют собой компьютерные игры, жестокие современные мультфильмы,соц-сети, где поощряется жестокость, ненависть к человеку с мнением не таким как у тебя и равнодушие к бедам других.
У Рэя Брэдбери оригинальная подача проблем настоящего. Печально, но не все видят в его рассказах свои ошибки. И я не согласна с людьми которые говорят " Какой кошмар! Скорее всего в будущем всё так и будет". Оглянитесь! Всё уже так. Уже существуют вещи которые способны оторвать нас от реального мира и его радостей. Мы строим вокруг себя стену из соц-сетей и компьютерных игр. И за этой стеной не видим ни страдания и боли других людей, ни того прекрасного мира который нас окружает. И мир на который уже почти никто не обращает внимания, становится всё менее красивым, всё более мрачным. И однажды выглянув из-за своей кирпичной стены мы увидим мир настолько ужасный что не захотим его видеть больше никогда.
Люди, уделяйте больше внимания реальному миру! Разруште

Илона , 26 апреля 2014

Да, оригинал просто супер. И читается легко.

Кристина фон Вольф, 24 апреля 2014

Замечательный рассказ.В дальнейшем все так и будет,увы((

Та, кто очень любит Брэдбери, 12 февраля 2014

Я в восторге. Причем и от оригинала, и от адаптированного варианта. Куда катится мир...

Настя, 1 сентября 2013

Рассказ очень интересный, он не понятный, но все же хочется его прочесть и узнать что же будет дальше..Советую почитать

M-beatlemania, 9 мая 2013

В оригинале прочитала рассказ только вчера, первый раз. Произвёл огромное впечатление. Нахлынули старые мысли о безоблачной жизни и оптимизме. Действительно, куда мы все катимся?! Люди, давйте все сейчас возьмём подуманм над этим. Это очень важно. Если бы не училась в шестом классе, давно бы выкинула телевизор куда подальше - всё равно я его редко смотрю.

ГостьЯ, 31 марта 2013


Егор, 24 декабря 2012

И куда катится этот мир? Человеку уже нельзя просто погулять, а полиция думает, что он занимается чем-то нелегальным. Грустно становится от этого.

Александра, 5 апреля 2012

если соотнести этот. рассказ с романом "451 градус по фаренгейту" то здесь все еще более странно. Пустынные улицы и тп вообще как то жутко ... мне кажется автор хотел показать, что живое общение это прекрасно ,. и что мы люди должны радоваться жизни и познавать этот мир. А уничтожение духовных ценностей приведет нас к регрессе. Посмотрите уже сейчас в школах ввели эти интерактивные доски! первоклассники. учатся с ноутбуками нам показывают призентации! А где? где же живое общение ? его нет и. прочитав этот рассказ действительно задаешься вопросос , а я выхожу на улицу чтобы порадоваться этой жизни, этому миру? Мы не должны забывать о прекрасном в этом мире техника не должна стоять на первом месте такое будующее просто погубит нас...

Lisa, 17 февраля 2012

Саша, согласна поностью. не буду много разглагольствовать, просто приведу пример из жизни. произошло все вчера.
сразу после работы зашли с другом в кафе. сдали одежду, сели. не успели сделать заказ, как он достает телефон и, не глядя на меня, произносит: "сорри, но я 12 часов не был в интернете! ужас!"...

, 26 января 2012

Мы уже живем в этом времени сидим пол жизни у телевизоров и компьютеров и это считается нормальным в транспорте все угрюмые и молчаливые и это тоже норма а вы попробуйте завести разговор просто так с незнакомыми людьми спеть им песню и вас тоже отвезут куда следует.

Саша, 20 августа 2011

Серж, не согласен - мы не становимся умнее, такого вектора вверх просто не существует.. Кумулятивно только научное знание, но такой род знаний пусть и определяет главным образом наш быт, еще не делает нас людьми, в высоком смысле слова.. скорее напротив чем больше человек погружается в детали тем дальше он от сути - общая картина ему уже не доступна, он перестает ее видеть. Каждый проходит свой путь так называемого развития, но независимо от результата в конце концов умирает и все начинается по новой, но уже не для него..

Мне 28 живу в москве, сегодня прочел этот рассказ дважды - сначала в адаптированном варианте, потом уже в оригинале.. Осталось очень приятное ощущение.. такое своего рода послевкусие простой и прекрасной мысли другого человека внутри себя. С таким ощущением приятно совершать пешие прогулки, особенно в летнюю ночь..

Мишхаил Белов, 25 марта 2011

Скоро будет снят короткометражный фильм по этому рассказу

Sasha, 23 июня 2010

Что значит общество не замбированное. Просто еще не настолько как в этом рассказе, но все идет к тому. Точнее нас ведут к тому с помощью ТВ. Это же полное зомбирование причем расчитанное не на особо одаренных. Остальные знают, что смотреть надо новости после 24.00 ... хотя бы... А лучше вообще не смотреть этот зомбоящик.

Мистер Твистер, 24 апреля 2010

Кстати, почитав комментарии, понимаю насколько многие поверхностно ощущают эти произведения.

Роман , 24 апреля 2010

Чистая поэзия.
Очень умный красивый грустный рассказ. Люблю.

Юленьк@, 22 декабря 2008

Я недавно прочитала на русском и на английском. По-моему на английском лучше. А вот с А. Э. я не согласна. Учусь в 6-ом классе. но мне все понятно и нравится.

Евгешка, 5 августа 2008

Нда-а-а, а я думала - здесь комментарии оставляют к рассказам... Меня лично "Пешеход" сильно впечатлил. Поражалась, поражаюсь и буду поражаться потрясающей актуальности произведений РБ(конечно эта фраза уже в печенках, но ничего с собой поделать не могу:) ) И не очень хочется признавать, что он про сегодняшнюю жизнь с телеком, компом и пр. техническими чудесами. Грустновато...

Хром, 22 мая 2008

помню, как раньше, года два назад шлялся по улице с зелёным ирокезом (не считая множество проколов, которые остались у меня до сих пор). было весело :) народ реагировал по разному, большинство (что было очень приятно) улыбались и прикалывались. но мне было непонятно некоторых людей которые смотрели на меня с какойто необоснованной злостью. к чему я?! - к тому, что не фига общество не зомбировано, не тупое и, несмотря не на что, в большинстве своём адекватное и позитивное.

Па Ха, 21 мая 2008

Да,это время уже наступило... Личность глушится... У Егора Летова есть отличное стихотворение на сходную тему,как-нить,мож,процитирую.. Мда.. Да чего уж тут говорить? Есть примеры очень простые: помню,например,какими удивлёнными взглядами провожали нас почти все прохожие и проезжие,когда мы с пацанами возвращались с рыбалки...под дождём.. Эх.

Элайя, 21 мая 2008

рассказ мне кажется о том обществе, которое уже существует. без преувеличений, могу сказать что так оно уже и есть.

Johann, 15 марта 2008

Отличный рассказ, похож по сюжету на «451 градус по Фаренгейту» Сегодня песал классную работу по этому
рассказу на английском.

Хром, 4 марта 2008

привет. песня называется вышелвон

Нюшка, 3 марта 2008

Хром, а как песня называется?

Хром, 2 марта 2008

у группы Лил Дождь по мотивам этого рассказа есть веселая песенка. советую послушать.

Хром, 2 марта 2008

ничего нового не скажу. рассказ хорош. но не зацепил.

Alexandra, 2 марта 2008

Как и все рассказы Бредбери, этот тоже интересный и со смыслом. А не кажется ли вам, что это будущее уже наступило? Дело не технике, которая безусловно совершенствуется. Бредбери, думаю, имел ввиду не только машины, даже так - не столько машины, как их создателей, превращающихся в машины, и считающими себя управителями и судьями

Серж, 21 января 2008

Человек - существо социальное. А такого нет сейчас и в будущем не будет, т.к. социум точно так же как и личность живёт и развивается, учится на своих ошибках... очень часто, новое - это "хорошее забытое старое", а именно то, что выдержало проверку временем!
Многих людей пугает будущее, но впереди самое лучшее, ведь мы становимся умнее!

Домарев, 10 января 2008

Подробнее на ту же тему, кажется, было в «451 градус по Фаренгейту».

Виктор, 8 января 2008

Отличный рассказ в стиле автора. Но всё-таки хотелось бы более развернуто.

Коль, 13 сентября 2007


Аня Городенцева, 2 июля 2007

А мне кажется люди уже такие. Просто в будущем техника как всегда будет развиваться, а вот отношение останется таким же...

Юлианна, 12 февраля 2007

Да, тяжеловатый рассказ, но очень интересный. Жаль, что это правда, люди в скором времени могут стать именно такими.

эм, 30 января 2007

здесь нет ничего непонятного. Это наше будущие.может просто далёкое, а может немного скрытое. Печально. Великое произведение.

Abdulla, Tashkent, 15 ноября 2006

Я видел экранизацию. Так там вертолет допрашивает, а не автомобиль :) Но, честно, рассказ жутковатый. Подозреваю, что это уже после третьей мировой (может даже и война с роботами).

Кристина, 1 октября 2006

Согласна со всеми. Рассказ не совсем понятен, но очень интересен.

Каменева, 30 сентября 2006

Я полностью согласна с А.Э. и советую всем прочитать этот замечательный рассказ.

Александр А. Э., 28 сентября 2006

Рассказ хорош в английском переводе, как учебное пособие школьникам в старших классах. Хотя многим детям этот рассказ дается тяжело не то, что в английском , но и в русском варианте. Многие учителя этого не замечают, как например один из моих знакомых учителей английского, но я надеюсь, что он наконец прислушается к детям и разберет этот рассказ вместе с ними - поможет им. Советую всем прочитать этот рассказ.

Написать отзыв


Комментарий (*)

Подписаться на отзывы


Поставьте сссылку на этот рассказ: